Daspu! Agosto 30, 2009
Posted by Miss Bathory in General, No Words!.Tags: Fotos, Locuras, Opinión
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Daspu es una casa de modas brasileña creada por un conjunto de prostitutas cariocas. Su origen es la reacción que tienen sus creadoras ante la discriminación que hay sobre su trabajo y es una firma que pretende ayudar a todas las mujeres prostitutas de Brasil mediante la Fundación paralela a esta marca. Su nombre es un acrónimo de Das Putas que en portugués significa “de las putas” aunque también es una burla para la costosísima y reconocida firma de modas Daslu.
Sus diseños recogen la manera de vestir de las prostitutas brasileñas y lo conjuga con un poco de sarcasmo que rompe cualquier esquema relacionado al mundo de la moda y deja claro que el oficio de estas mujeres no es razón de discriminación y rechazo imponiendo una tendencia rebelde que defiende la manera tan juzgada en que éstas se ganan la vida.
Es admirable ver como estas mujeres, a diferencia de muchas otras prostitutas en el mundo, dejaron la vergüenza de un lado y decidieron darle un vuelco a la visión que muchos teníamos antes de su desagradable oficio y le dijeron al mundo ¡Puta Libre! (otro juego de palabras que se incluye en algunos diseños de Daspu que hace alusión al coctel Cuba Libre).
Aunque parezca inaceptable esta clase de acciones, considero que es otro paso más (y uno muy importante) para dejar en el olvido aquella manera animal de tratar a las mujeres de mundo y como muy bien lo cita la biblia con una caso parecido a este “el que esté libre de pecado, que lance la primera piedra”. Y es que error es error, es imposible cuantificar o clasificar las equivocaciones; hizo lo mismo el que mató como el que humilló, hizo lo mismo el que dijo “desgraciad@” que “zorra”, a fin de cuenta ambos hechos son terribles e inaceptables y admitamos que todos hemos flaqueado en nuestra moral alguna vez en la vida.
¿Romper un tabú? Espero que sí, espero que estas acciones se extiendan y que muchas mujeres rectifiquen, pues aunque hay un millón de maneras mejores de ganarse la vida, no somos quienes para juzgar. Claro, tampoco vestiré su ropa 
Lucro Post-Mórtem Agosto 17, 2009
Posted by Miss Bathory in Estupideces, General.Tags: Locuras, Opinión, Tonterías
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El número de artistas famosos y con súper-ventas en el mundo entero, es enorme, pero el número de ceros en la cuantificación de ventas de material relacionado a su trabajo, vendido después de su muerte, es aún mayor.
Nirvana es el ejemplo que citaría por excelencia. Todo lo relacionado con Nirvana fue ULTRA.MEGA-SÚPER vendido después del “suicidio” de Kurt Cobain. Vamos, todos le agarramos el gustito a Foo Fighters sólo por un razón: Dave Grohl fue parte de Nirvana, alto pana de Kurt, es decir, “las cenizas” de Nirvana.
No sólo Kurt Cobain hizo de sus restos lo más lucrativo, Elvis Presley, Anna Nicole Smith, John Lennon con The Beatles, Heath Ledger, Selena, y, por supuesto, Michael Jackson.
¿Por qué amar a “las estrellas” después de que se van al cielo? ( 
). Si en vida pensabas que era un completo marihuanero, depravado, pedrasta, infeliz, y pare usted de contar, ¿por qué idolatrar su trabajo y su “espíritu”? Eso es una completa estupidez, es actuar por moda, por inercia, porque como el día de su funeral lo pasaron en unos 20 canales simultáneamente entonces seguro era un Dios, jajaja.
La verdad Michael Jackson lo era, aunque para mí no haya otra cosa que Iron Maiden (cómo no…), no era de mi gusto, en verdad, pero considero que hacer tooodo lo que él hizo en vida… Madre mía, sí que fue un ídolo para el mundo. Y no lo digo por las obras benéficas o esas cosas, sino por su incansable transformación, las increíbles multitudes que lo siguieron, la extravagancia que destellaba en cada una de sus obras, ni Madonna es tanto como él lo fue.
Pero está muerto.
¿O no?
Nota: el vídeo al parecer es una completa broma pues si escuchamos lo que dice Michael, no oiremos lo que traducen en el subtítulo.
No sé, juzguen ustedes.
Aburrimiento Agosto 7, 2009
Posted by Miss Bathory in Estupideces.Tags: Locuras, Tonterías
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Antes hacía muchos planes, ahora no tengo ninguno, en fin, planes… Son sólo eso: planes.
Pensé que quizá improvisando me iría mejor. Voila. Es lo mismo.
Pensar ha llegado a cansarme, a estresarme, a entretenerme, pero ¿aburrirme? Nunca. Bueno, nunca antes había pasado; la verdad mi cabeza genera muchas ideas, muchísimas, mi pasividad física es producto del agotador trabajo que mi cerebro realiza generando pensamientos, imágenes, deseos, e incontables cosas, de toda clase.
Por eso, me aburre.
Siempre es lo mismo, pensar en la playa, pensar en el curso de guitarra, pensar en viajes, pensar en un chico, pensar en si seré buena para la trigonometría, pensar a qué edad perderé la virginidad, pensar en qué postear en el blog, pensar en Paris Hilton, pensar en un sudoku, pensar en matar, pensar…, pensar…, pensar…, cuando se prolonga es aburrido, ¿lo ves?
Y es que todos odiamos la rutina. Todos odiamos tener 15 años y ser unos completos sin-oficio durante las vacaciones, por eso las odio. Dormir como un oso polar en invierno, satisfacer la ansiedad comiendo, tener los ojos (y el trasero) cuadrado de ver tanta TV, llenar un libro de pasatiempos en un día (24 horas – 12 durmiendo – 4 comiendo – 3 viendo los mismos episodios de cualquier serie en un día = resolver crucigramas, sopas de letras, sudokus y acertijos en 5 horas. No es gran cosa, por eso es aburrido), y en general, no tener nada mejor que hacer es detestable.
Son tantas las cosas que podría hacer… Pero todo acaba en lo mismo: “¿y quién te va a llevar? Yo no tengo dinero para un transporte y menos cualquier extraño, deja la inventadera que aquí hay mucho oficio que hacer. Mira esas ventanas que sucias están, mira el piso, ya tiene una alfombra de sucio, ¡tu cuarto! Es un completo chiquero, ¿Qué no tienes nada que hacer? No chica, yo a tu edad….” FUCK UP!!!!!!! Sí, hasta contarse el cabello es mejor que oír todo eso que los padres de la clase media suelen decirnos para justificar su miedo a que sus hijos frustrados crezcan y conozcan el cruel mundo de allá afuera.
Y mientras tanto, voy deduciendo que las vacaciones son un invento occidental muy muy malévolo. Quizá quienes tienen la posibilidad de hacer algo mejor que leer un libro (como ir al club, viajar , comprar…) no pasen por esta crisis que me hace desarrollar más y más mi demencia…
Lamentablemente, todo lo que puedo hacer es quejarme en mi blog.
Chop Suey.
My New BBFF (Best Bitch Friend Forever) Julio 31, 2009
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Lo admito: amo a Paris Hilton.
Desde que supe de su nuevo Reality Show empecé a verlo; adoro sus tonterías, me entretiene pensar que alguien así de estúpido pueda ser millonario (…)
Hoy (28/07/09) estaba viendo el episodio donde juegan 7 Minutes in Heaven (7 minutos en el paraíso, juego que creo en Latinoamérica no se juega, en caso contrario, perdonen mi ignorancia ) y bueno entre risas, entre pensar que Corrie es la peor zorra hipócrita que puede haber en este pequeño mundo, viendo como la catira con cara de travesti sacia su sed de vulgaridad, me pregunté ¿qué hará la “tierna” Shelley con este rapero depravado? Se besó con Pérez Hilton, algo que aunque para ella y para casi todo el mundo fue un “destape”, yo creo que no fue más que la muestra de quién es realmente. De que su virginidad… Uhmmm, mejor no hablemos ahora de lo que opino de su virginidad. En ese mismo episodio (el de Pérez Hilton) nuestra dulce y tierna Shelley intentó besarse con una de sus compañeras de la mansión para un comercial ficticio de Can Can.
Al final de este episodio, Shelley acabó diciendo «Creo que hoy me desaté más; intenté besarme con una chica y rocé mi lengua con la de Pérez Hilton. Le estoy demostrando a Paris que quiero salir de mi cascarón y que soy divertida». Nena, sinceramente eres otra maldita niña buena que es virgen no por moral sino por ¡miedo…!
Cuando escuché esa expresión traté de recordar lo que ella decía al principio con los ojos llenos de lágrimas, que era una persona que luchaba en un mundo donde la gente piensa que para ser divertida hay que tomar drogas, beber y tener sexo. Bla bla bla. TÚ misma piensas que en este planeta ser divertida es ser una loca promiscua alcohólica ¿Cómo diablos pude creerle? Creí que en verdad era una chica diferente que por alguna causa de mercadishing estaba en ese reality.
En el episodio que vi hoy, aparte de que Corrie eliminó a mi amada (jaja y esto no es sarcasmo, en verdad me caía muy bien) Ziu injustamente, o sea, sólo porque Corrie es una perra racista, hipócrita, cabeza hueca, que pretende ser Paris Hilton pero que no es más que una desquiciada mediocre, eliminaron a la otra cara de travesti morena, algo que me conmovió un poco, no lo sé, su arrogancia me gustaba… No sólo Corrie hizo una de sus zorradas, sino que luego de la eliminación (de la travesti morena roquera, no de la de Ziu), Paris anunció un viaje a Las Vegas Paris Style; no está mal que las chicas se diviertan en la ciudad del pecado pero me pareció muuuuuy descarado por parte de Paris decirle a Shelley “Y tú perderás tu virginidad”. Pero en fin, Paris puede decir lo que le dé la gana, pero que la muy @%#$! De Shelley diga “creo que estoy lista para perder mi virginidad en las vegas” deja mucho que pensar.
Primero, que, como ya lo mencioné anteriormente, es virgen por miedo y no por moral.
Dos, que es otra zorra hipócrita.
Tercero, que es una loca que actúa bajo órdenes; Shelley lámeme las @%#$! Oh sí nene ahí voy. Shelley Préndete en fuego y demuéstrame que me amas. Oh sí, ya lo haré….
Y cuatro, que no es ninguna religiosa ni ninguna de esas mamadas. Mi concepción acerca de la decisión de mantenerse virgen (en cuanto a las mujeres) es que esperan que esa “primera vez” sea especial, única, dulce, tierna, y bla bla bla, y como existe un 99,99% de probabilidad de que todas las mujeres vírgenes piensen así, creo que ella realmente no era virgen.
Es decir, yo no me mantendría virgen hasta los ventiyonosecuántos para acabar acostándome con cualquier striptease bisexual de un prostíbulo masculino en una “noche loca” de las vegas. Es más que absurdo, es falso. Esa chama está mal de la cabeza, peor que todas las de la mansión, e incluso, peor que Paris.
Not the real history Junio 28, 2009
Posted by Miss Bathory in Cuentos chinos, General, Libros.add a comment
Una tarde en la librería, dándomela de lectora empedernida, decidí comprar un libro. Decidí leer un libro. La pregunta fue ¿Cuál? Naturalmente, a mis escasos trece años no había leído nada más que el Principito y uno que otro libro que mi profesora de castellano me obligara a leer (libros que odio; autoayuda, superación y crecimiento personal… Charlatanerías que nadie aprende porque son absurdas pérdidas de tiempo). Así que me debatí el dilema de “juzgar un libro por su portada”, dando por repuesta ganadora, un: sí; ve la portada, debe gustarte, pero no olvides el título. Piensa ¿qué clase de libro puede llevar un título y una portada así? Y en caso de suponer que se trata de alguna historia, piensa en esto también: ¿qué clase de historia podría ser? No fue un arduo dilema; me atrevería a decir que todos juzgan al libro por su portada (con el debido perdón a aquellas excepciones).
Y entonces empecé.
Torres oscuras, perfumes, trenes que se descarrilan, historias de catedrales, cronologías de Hitler, historias que desbordaban frenesí tan sólo verlas, piratas, ángeles, feng shui, quiromancia aplicada (WTF?), sexo, manuales, más historias de cosas comunes que sólo su escritor supo apreciar. Como suele suceder, me prestaron un banquito para que ojeara todo su contenido bibliotecario con paciencia. Pero la verdad es que todos los libros me llamaban la atención, y, a la vez, todos se me antojaban aburridos. Ya llevaba en la librería viendo por aquí, preguntando por allá, casi una hora ¿poco tiempo? Puede ser; pero era la primera vez que hacía eso así que era mucho.
Me perdí en la lectura de las notas de referencia de un libro corriente, deliberando el veredicto: no compraré un libro. Dudo que pueda leérmelo entero. Dudo que QUIERA leérmelo entero; no haré a mi papá gastar sesenta mil en algo que acabará en la biblioteca de mamá junto a sus libros de astrología y brujería. No, mejor no. Esto no es para mí.
—Señorita, ¿llevará alguno?
—Oh sí, estoy entre este, este y este… Bueno, aquel de color verde luce interesante.
Me estaban corriendo. Qué vergüenza. Perdí la noción del tiempo pensando tonterías, porque no le estuve prestando atención a nada de lo que iba leyendo.
Finalmente me levanté del banco sujetando con suma destreza unos seis libros, los devolví a dónde creo que iban, y me dije que tendría que comprar uno. Era lo menos que podía hacer después de haber acabado con la (nula) paciencia de los libreros. Me giré en un ángulo de unos 90⁰ y ahí estaba: el Cuento Número Trece. Diane Setterfield. La portada era una pila de libros desgastados, escarlatas y verdes muy vistosos. En seguida pensé que se trataría de algún libro de misterio, no podía ser otra cosa.
Entonces me di cuenta de que no había estado allí en vano, puesto que de lo contrario, no habría descubierto ese libro. Lo pagué y me fui. Una vez en el carro lo saqué de la bolsa y empecé a ojearlo. Una impertinente voz interna empezó a decirme: no te lo leerás todo. Ya verás, es demasiado largo y tú bien que te conoces. Bueno después de todo, no me conozco tan bien J sólo que tardé aproximadamente un mes para darme cuenta de eso.
Al principio me pareció que el libro era algo complicado, digo, poseía una trama un tanto intrincada que requiere la atención de un lector experimentado para poder entenderla. Yo era una novata. Y por lo tanto, releía una y otra vez el mismo capítulo hasta encontrar (y entender) el por qué de algún hecho que llamara mi atención entre tantas palabras que leía de lo más distraída pensando en qué podría pasar en la próxima clase de natación o en que Caracas definitivamente es horrible. Así que leer El Cuento Número Trece me tomó casi un mes. (…)
[Habían empezado las clases y fue el hecho de volver a estar con mis compañeros el que me hizo ver que ahora yo era una joven chica más culta: ya había leído un libro por mi cuenta y no había sido Harry Fucker o algo de eso. No. Había sido un libro diferente, escrito seguramente para alguien mayor, dedicado a alguien monótono, un libro que sólo había sido tocado en los estantes de la librería por el plumero o las sin-rumbo manos de algún lector ávido de libros para devorar, cuestión que me hacía especial, bueno, al menos en mi mundo.]
[Empecé a escribir este post con ganas de cuantificar mi amor por la historia de Margaret Lea, de Vida Winter, de cuanto me encanta Charlie pero veo que soy tan despistada que ahora, a dos semanas de haberlo empezado, cambié su propósito y acabó convirtiéndose en la historia de cómo lo hallé. Creo que no debería dedicarme a la escritura de un libro, jajaja si se tratara de hacer una biografía de Isaac Newton seguro terminaría escribiendo una sobre mí o qué sé yo. Por eso me dedicaré a los números, oh sí, matemáticas, mucho mejor.]
Nota: perdón para aquellos pocos que empezaron a leer este post y vieron que está falto de orden. A decir verdad, pensé en no publicarlo, pero debo admitir que me gustó mucho la redacción (como siempre) y a falta de cosas qué publicar, no tuve otra opción.
Gracias por tu tiempo
